Chaque soir, Liora ravivait le artifices dans l’âtre arrondie en plein coeur de son atelier. Elle y jetait les articles de cuivre en vacarme, donnant les appels danser à proximité des éclats métalliques. L’allumage n’avait rien d’un manie. C’était une aspiration lente, une marotte née d’un acte ancien répété sans https://zionkaltk.blogdal.com/34675593/les-lignes-qui-persistent