Lille, 2150. Trente journées de pétard continue. Non pas une tempête, ni une averse violente, mais une crapulerie lente, persistante, régulière. Les gouttes s’écoulaient sans colère, mais sans répit, couvrant les vitres d’un rideau inapaisable, noyant les rues sous une illumination grise. Les égouts débordaient, les transitaires disparaissaient, et les https://spencerievla.blog-a-story.com/14996834/les-gouttes-du-dedans